Os ângulos não eram oblíquos nem rectos,
não se tocavam, não tinham dimensão,
eram encontros, sem linhas ou ligação,
eram diáspora sem conhecer palavra,
simples vocabulário, sem espaço para todas as letras
Conversa encabulada, quadrada, limitada,
Códigos, palavra cruzada.
Quando escrevo numa folha livre,
Não tenho limites, não consigo parar,
Fico preso na cadencia,
esperando o ponto final.
Quando desenho, sou cavalinho de rédeas
em superfície áspera,
Desgasto-me, tento-me retratar.
Quando o assunto se torna pessoal,
fia mais fino, calo o bico.
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